.: Complemento social del ser

Complemento social del ser

Republicanizado por Iago Morais as 22:55 | Etiquetas: Poemas

Mi pasado son raíces del árbol
desterrado en su crecer,
carcomido a mi llegada.

Mi existencia es laguna desierta,
venida al mundo como pozo sin agua
ni fondo que llenar.

Mi lugar es la nada que nada ocupa,
todavía por habitar:
la nada llena de nada.

Mi futuro es nombre sin complemento,
la no sintaxis del ser.

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Anónimo disse...: Sociedad vacía cría seres vacíos. Hay que quitarse miedos, complejos, ideas, prejuicios y, sobre todo, creencias que mamamos desde niños, que nos hacen mamar, para poder acceder a otras luces, poder encender otros caminos que nos lleven a cada uno al nuestro. Pero claro, es difícil. Y duele. Y no lo puedes contar por el feisbuc, porque te inflarían a clicazos de 'No me gusta', ahora que lo han metido, ahora que es spam y falso. Pero lo que está claro es que cuando un Principito va dedicándole poemas a una muerta anónima es que algo falla, es que algo le está cambiando el habitual fluir del río de su cabeza. Que esa muerta anónima puede ser su vida, o peor, él mismo cantándolo muy vivo. Que esos pies pisoteadores de rostros en sentido figurado salvo en ocasiones especiales, quieren andar, correr, volar por Bilbao (Malasaña), por Bilbao (Euskadi) y por Galicia (Europa). Tus lectores, muertos anónimos también en vida, así lo creemos y así lo esperamos. Fuerzas te mandamos y un abrazo.; 10 de Agosto de 2011 19:05

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Hino Galego - Os Pinos
¿Qué din os rumorosos na costa verdecente
ao raio transparente do prácido luar?
¿Qué din as altas copas de escuro arume arpado
co seu ben compasado monótono fungar?
Do teu verdor cinguido e de benignos astros,
confín dos verdes castros e valeroso chan,
non des a esquecemento da inxuria o rudo encono;
desperta do teu sono, fogar de Breogán.

Os bos e xenerosos a nosa voz entenden,
e con arroubo atenden o noso ronco son,
mais sóo os iñorantes e féridos e duros,
imbéciles e escuros non nos entenden, non.

Os tempos son chegados dos bardos das edades,
que as vosas vaguedades cumprido fin terán;
pois, donde quer, xigante a nosa voz pregoa,
a redenzón da boa nazón de Breogán.

Carlos Gardel - Cambalache Lyrics
Que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé,
en el quinientos seis y en el dos mil también;
que siempre ha habido chorros,
maquiávelos y estafáos,
contentos y amargaos, valores y dublé.
Pero que el siglo veinte es un despliegue
de maldá insolente ya no hay quien lo niegue,
vivimos revolcaos en un merengue
y en el mismo lodo todos manoseaos.
Hoy resulta que es lo mismo ser derecho que traidor,
ignorante, sabio, chorro, generoso, estafador.
¡Todo es igual, nada es mejor,
lo mismo un burro que un gran profesor!
No hay aplazaos ni escalafón,
los inmorales nos han igualao...
Si uno vive en la impostura
y otro afana en su ambición,
da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón.
¡Qué falta de respeto, qué atropello a la razón!
¡Cualquiera es un señor, cualquiera es un ladrón!
Mezclaos con Stavisky van don Bosco y la Mignon,
don Chicho y Napoleón, Carnera y San Martín.
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remache
ves llorar la Biblia contra un calefón.
Siglo veinte, cambalache, problemático y febril,
el que no llora no mama y el que no afana es un gil.
¡Dale nomás, dale que va,
que allá en el horno te vamo a encontrar!
¡No pienses más, tirate a un lao,
que a nadie importa si naciste honrao!
Si es lo mismo el que labura
noche y día como un buey
que el que vive de las minas,
que el que mata o el que cura o está fuera de la ley.

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