"Lamento profundamente haber nacido español"

¿La palabra 'nación' muerde?

Esto lo encontré en el blog de Francisco Castro; cuánta razón tiene...

"Daquela, os nacionalistas españois, que curiosa paradoxa, téñenlle un medo atroz ao concepto de nación."

http://franciscocastro.blogaliza.org/2009/11/24/%C2%BFpor-que-lle-tenen-medo-a-nacion/

Reconocimiento de causa

Lo cruel es no saber quien eres,
relegarse a esperantos sin esperanza,
frustrarse a habitar mesetas despobladas.

Inútil es creer ser quien no eres,
tradiciones pasadas,
vía ancha en los trenes.

Derrochar es no quererse como es debido,
dar más de lo que nos han pedido,
delegar los sueños en los niños.

Envejecer es vivir sin haber vivido,
pagar las copas que hemos pedido,
llevar el pasaporte medio vacío.

Quejarse es resignar de uno mismo,
buscar en los otros lo que hemos perdido,
pedirle a Dios lo que nos es debido.

Pero reconocerlo es lo jodido,
ver que nada hemos conseguido;
querer enmendar, demasiado tarde,
el tiempo que hemos perdido.

Cosas que no existen

Este poema me lo descubrió David. (Excusa para un link)
Este poema es de Joseba Sarrionandia. (Excusa para un anhelo)
Aquella canción de Kortatu es para Joseba. (Sin excusas)
Este poema dice más de lo que calla. (Sin tapujos)

P(ísima).E.

Cosas que no existen

Las cosas más hermosamente posibles
no existen.
Los mensajes más profundos no se han
expresado todavía.

La mayoría de los países son países
desconocidos.
Cuanta gente, cuantos instrumentos hay en el mundo
que no existen.

Nacimos en una provincia que no existe
y tampoco
existimos, en la medida en que somos
lo que no somos.

Todo inexistencia, todo extraño,
todo vacío,
todo oquedad, todo intervalo,
desubicación.

Y casi todos los quehaceres los tenemos
por hacer.
Los poemas más perfectos están
por escribir...

Pero también existe lo que
no existe.
La vida se compone de fragmentos
que no existen.

Joseba Sarrionandia

Bailén 8

En una tarde cualquiera, al comer,
me invitas a beber de hierbas licores.
En una tarde cualquiera quiero tener,
en la calle Bailén primero izquierda,
las notas de cualquier vals de Cohen,
las quejas de este mundo de mierda.

En una tarde, no importa el día,
nos despedimos de la rutina,
ayudando a olvidar los amores,
putas que por amor tenía.
Quémalos ahora en la cocina,
qué malos; albóndigas con Carmiña.

En una tarde se nos hizo tarde,
viendo las horas correr,
como metáforas de la vida.

En una tarde, somos arte.
Contigo todo puede arder,
si la muerte nos esquiva.

Si eres tú

Si eres tú
de Ángel Guinda

Si me levanto y está azul el cielo,
si voy a la cocina y no hay cerillas,
si echo a rodar mi vida por el suelo,
si al quererme sentar no encuentro sillas.

Si eres tú.
Si eres tú lo mejor que me ha pasado.

Si me duelen las muelas y me amuelo,
si está la ciudad llena de octavillas,
si la luz se desata por tu pelo,
si mi infancia es un tren sin ventanillas.

Si eres tú.
Si eres tú lo mejor que me ha pasado.

Si a mi sueño le faltan muchas camas,
si es nuestro amor luchar codo con codo,
si arderán los demás de nuestras llamas,
si tú me faltas, ya me sobra todo.

Si eres tú
Si eres tú lo mejor que me ha pasado.


Video de Ángel Guinda cantando el poema musicado por Rosa León
(Video de PandaDeTolos)

¡Se suicidó la ideología!

De aquellos muros vinieron estos lodos;
Ahora, ¡Chupad crisis!

Ese tipo que va al club de golf, si lo hubieras visto ayer
dando gritos de "Yankie go home", coreando slogans de Fidel,
hoy tiene un adoquín, en su despacho, del muro de Berlín.

Ese mismo que tanto admiró la moral estilo soviet,
por un catorce por ciento cambió la imaginación al poder,
desde que a Hollywood llega una línea del metro de Moscú.

Ha muerto Rasputín, se acabó la guerra fría.
¡Qué viva la gastronomía!
Y uno no sabe si reír o si llorar
viendo a Rambo en Bucarest fumar la pipa de la paz.

Ese que “al capitán Goma-2” con spray pintaba en la pared,
sufre de exceso de colesterol si fluctúan los tipos de interés.
Y tiene un adoquín, en su despacho, del muro de Berlín.

No habrá revolución, es el fin de la utopía.
¡Qué viva la bisutería!
Y uno no sabe si reír o si llorar
viendo a Trotsky en Wall Street fumar la pipa de la paz.

Hasta en Sevastopol,
los camaradas,
bailan el rock and roll.

Ha muerto Rasputín, se acabó la guerra fría.
¡Qué viva la peluquería!
Y uno no sabe si reír o si llorar,
por lo menos que le pongan hash a la pipa de la paz.

Siempre que lucha la KGB contra la CIA
gana al final la policía.
Sobre el rencor de clase floreció el amor,
ayer Lenin y Sza Sza Gabor se casaban en New York.

No habrá revolución se acabó la guerra fría.
¡Se suicidó la ideología!
Y uno no sabe si reír o si llorar…

Joaquín Sabina

Sonetos para quimeras /1

Una llamada de atención desesperada,
con frases anticipadas de joven suicida,
te dejó varias noches varada en mi cama,
regalandome la imagen de verte dormida.

Un hilo más fino que la propia vida,
decide cuando puedes estar cerca,
de ese músculo que bien no dominas,
al otro lado de mi suerte huidiza.

Una palabra, apenas cuatro letras,
separan la realidad de la desesperanza,
la hipocresía de la condescendencia.

Una palabra, amor se llama,
la que nuestas vidas separa
sin dejar correspondencia.

Puntos suspensivos

Para ti,
que esquivas los regalos de la vida
como el viento burla las esquinas
de esta ciudad que nos habita.

Para ti,
ermitaña de los sueños,
que a nadie dejas colgarse,
ni conoces la palabra dueño.

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Lo peor del amor, cuando termina,
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.

Lo malo de después son los despojos
que embalsaman el humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoguera los archivos.

Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos.

Joaquín Sabina

Con un Blues de Coruña

Por el Orzán baja con la bufanda cada domingo,
va gritando a todos "hoy ganamos el partido",
aquel Blues con carné de socio vitalicio,
que vive en Madrid por no tener mayor hospicio.
Aparca el Ferrari a las puertas de Juan Florez,
Capdevilla boca abajo nos dejó varios goles;
y mientras Djalminha al Madrid bailaba,
él soñaba con gritarle desde la barra brava.
Vaya curva se han montado los de Coruña,
mirando desde arriba a los vecinos de segunda.
"Juégate ocho kilos en fichas del casino,
a que en el 84 empato el partido".
Apuéstate unas putas con Dieguito
a que el Madrid llega a los veinte
sin a Riazor robarle 3 puntitos.

Crupier

No permita Eros que tengas poder,
no leas a duermevela El banquete,
no pretendas ser hoy mi crupier;
el corazón no tolera un torniquete.

Chaquetas de cuero,
vidas de quita y pon;
no me digas "te quiero"
si no sale del corazón.

En la noche despiértame
con llamadas a contraluz,
desvélame y espérame;
juégatela con Belcebú.

Infiltrados

Este video salió publicado hace unos dias en PepinoNews. En él, Iago y Chus nos "infiltramos" entre los ultras del Deportivo en el partido que lo enfrentó al Valladolid en la pasada jornada.

Passejant per Barcelona

Passejant per Barcelona, un dimecres cap al tard,
he pensat ja fa una estona que no estic enamorat.

No tinc el foc que em demana qualsevol barceloní.

Pi de la Serra

Comienza la tercera república

Como suele pasarme con la fecha de los cumpleaños de mis amigos, también me olvidé del aniversario de esta república que desde hace dos años me viene regalando mil sensaciones. El sábado cumplí 2 años de blog que han pasado casi sin darme cuenta.

265 entradas que vistas una a una relatan los estados de ánimo de estos 730 días donde la vida cambió de pleno. Los más atentos habrán podido leer entre líneas quiénes fueron mis amantes, mis amigos, mis miedos, mis esperanzas, mis sueños, las frustraciones, las ilusiones. Y bien he dicho que sois los más atentos porque casi os puedo contar con la palma de una mano; para vosotros son todos los sentimientos que compartí y espero que en esas 265 entradas alguna vez os hayáis visto reflejados. Tampoco me engaño, para el primero que son estas 265 entradas son para mí.

No quiero aburriros con resúmenes de estos dos años, los que me seguís (en la vida más que en el blog) ya sabéis todo lo que ocurrió.

Gracias, sobre todo, a David.

Fiesta sorpresa

Llegué esta tarde a casa y estaba completamente llena de gente. Catalanes pagando los peajes de sus comarcales, gentes con disfraces de Lenin y Castelao. No vi por allí a la trinidad de tú, yo y la suma de los dos. Pude ver levitando a dos metros del suelo a una donostiarra dialogar con mi sombra a tres metros de mí. Encontré a un hombre con su cónyuge contando ciertos billetes que pasaban de los cincuenta (de edad ellos y de euros los billetes). Había también un poeta útil, un cineasta pánico, una Dulcinea del Toboso, críticos de cine, cuatro homosexuales que se acababan de conocer, una mujer que estrenaba divorcio con su amante al hombro. Vi un técnico de sueños recién salido del hospital psiquiátrico. Estaba también un ególatra con mi cara, una pitonisa, seis pretendientes en versión femenina y un par de prostitutas. Pero al llegar a casa no te encontré entre la fiesta de mi vida; no sé si no te invitaron o no quisiste venir.